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Violetta.


Lundi 22

15:00
Au troisième étage d’un immeuble jaunâtre, les fenêtres en façade n'ont pas de rideaux. Derrière l’une d’elle, en aplomb, se tient un homme très amaigri.
Il est nu, entièrement. Pâle. Barbu et hirsute. 
Ce n’est pas l’agitation de la rue qu'il regarde, effaré, mais son reflet flouté, d'un quart dédoublé. 
Cet homme a quarante-huit ans. Il n'en a pas conscience. Il n'a pas la notion du temps, et n'a depuis l'enfance qu'une vision approximative de son environnement. Il s’exprime peu. Mais il arrive qu'il chante, et fort bien dans le ton, des airs tombés en désuétude. 

   * L'amour est un bouquet de violettes (etc).

Depuis le décès de sa mère, il a été mis sous tutelle administrative. Un centre public d'aide sociale gère son seul bien hérité: un appartement étroit, trois pièces en enfilade. C'est là qu'il est né, prématuré. 
C'est là qu'il a grandi, protégé par la seule qui l’aimait plus que tout.

Diagnostiqué déficient mental, mais reconnu inoffensif (entendu par là qu'il ne présente aucun danger, ni pour lui-même, ni pour les autres), on jugera qu'il est capable de se 'débrouiller' seul, et on lui laissera la pleine jouissance de son appartement.

La friterie d'en bas lui cède parfois des morceaux de poulets rôtis invendus de la veille. Et le curé qui officie dans la paroisse d’en face satisfait sa bonne conscience en déposant à la hâte, sans même avoir sonné à sa porte, des boîtes de raviolis produit blanc
Est-ce le regard qu'il porta sur lui, tout l'après-midi, qui le laissa si interdit de son apparence qu'il décida de ne plus se nourrir ? Tremblait-il quand l'obscurité le surprit ? Entendait-il, halluciné, pendant qu'il se mourait, sa mère doucement le bercer ?

   *  Quand le bonheur en passant vous fait signe, et s'arrête
       Il faut lui prendre la main sans attendre à demain
       (Luis Mariano/Violettes impériales)



Lundi 29

09:43
La femme, qui l’observe en surplomb depuis l’immeuble d’en face, s'inquiète enfin de l'inertie du corps sous les couvertures du divan. Elle appelle les urgences: il ne bouge plus, vous devriez peut-être venir 

09:59
Une voiture de police arrive en trombe et se gare devant le parvis de l'église. 

10:18
Les secours pénètrent dans l'appartement.
Tant déjà l’odeur est pénétrante qu'un pompier se précipite pour ouvrir les fenêtres. Aspirant l'air encombré de la rue, refoulant à grand peine la nausée qui le fait hoqueter, il lève les yeux vers le balcon d'en face et aperçoit la femme qui s'y tient. Le trafic de la rue couvre ce qu'il crie. Alors pour mieux se faire comprendre, il fait à son intention un geste qui la terrifie: de sa main gantée, il fait semblant de se décapiter.



***

Hold my hand, again.

(Suite...)

Le couteau crissa en grattant par endroit la noirceur du pain.
Elle serra les mâchoires.

-   Ne pas se crisper.
-   Délicatement, étaler le beurre allégé.

Outremers, une tempête tropicale devenait ouragan.
Elle devina la fureur des vents, la houle haute et verte qui se soulève en force et  se fracasse sur les coraux érigés, le bruit des bateaux aux pontons qui se brisent, la plage longuement ravinée.
   
Lui revient avec dégoût, l'odeur d'après, celle fétide qui longtemps persista dans la case.

Le toast se brisa d'un coup sec.

06:39. 
Beyrouth. 
Heure locale. 
Une jeune femme, originaire du Sri-Lanka, descend d’un bus bariolé. 
A 14:12, un homme impunément lui confisque son passeport. 
Treize semaines et un jour plus tard, elle s'asperge d'essence et se défenestre.

Un collectionneur libanais acquiert aux enchères un nu bleu de Pablo Picasso.
(estimation première: 80.000.000 - quatre-vingts millions - d'euros.)

Un couple d'homosexuels, débarqué en Inde, se jure fidélité dans un ashram.

*    Hold my hand
      The nights are getting darker

Des gens migrent, fuient, quittent tout, ne trouvent rien, s’obstinent, sautent sur des bombes, s’empalent sur des grilles, jettent des pierres, se lamentent devant des murs. Ils se volent, se violent, se maudissent, s'unissent, se trahissent, s’assassinent.
Les femmes se voilent.

Que font-ils ces humains à supplier un crucifié, à brûler des cierges blancs, à exorciser dans des lieux obscurs des nouveaux-nés innocents ? 
Que cherchent-ils en égrenant, devant une grotte aménagée, des chapelets de toutes sortes ?

Que font-ils ces autres, à tomber à genoux, plusieurs fois par jour, en touchant de leur front, la mosaïque incrustée ?
Que ressentent-ils à aiguiser des lames, à psalmodier des paroles, à trancher des cous ?

    Hold my hand
    My heart is full of tears

En Atlanta, une grand-mère fatiguée habille de dentelle une tortue, et la berce.

Debout, entouré d'acier, un trader halluciné rêve d'un Manhattan ressuscité.




~~~~


Hold my hand.


C’est ce qu'elle entendit en premier, la pluie qui battait les carreaux. 
Ensuite, de l'avenue, lui parvint la rumeur persistante du trafic d'un début de semaine.
11 : 38
France Inter s’apprête à recevoir  un jeune écrivain sous les applaudissements nourris d’un public under contrôle.

-  se lever
-  garder les tentures fermées
-  éviter dans le miroir ce qui pourrait la dévaster davantage: son reflet vieilli, amaigri, défoncé de fatigue, stigmatisé du grand chagrin de la nuit.

Les psychotropes ingurgités depuis des années lui rognent la mémoire.
Elle peut rester des heures en stand by.

*  Hold my hand
    My heart is full of pain

L'incompréhension, 
ou l’Art de flinguer ses relations.

La télé dégueule ses infos.
Elle s’attarde un peu sur Arte.
Mince alors, en Ecosse, il y aurait des highlanders obèses...

-   Ne pas fumer.
-   Tabac et pluie et froidure filent la nausée.
-   Opter pour l'odeur du pain grillé.

Un homme de 43 ans saute en chute libre d’une capsule suspendue à trente-neuf mille quarante-cinq mètres au-dessus du plancher des vaches. Il dépasse le mur du son, atteint 1.342,8 km/h.
Arriba y arribaahh, Nouevo Méxicôoohhh !!!

Tout le monde se congratule.

-   Cinq années de préparation. 
-   Coût approximatif : vingt millions d'euros. (Thanks Red Bull.) 
-   Quatre minutes et vingt secondes de chute libre avant de déclencher l’ouverture du parachute.

Les toasts eurent à peine le temps de cramer.


***

La beauté de l'inutilité ?
...


Humus.


Lui, se tenait d'une manière qu'elle découvrait, tout autre que celle, urbaine, dont elle avait l'habitude. 
Il était comme l'humain d'avant : vigilant.
Il parcourait son territoire, empruntait des chemins, s'enfonçait dans les bois, reconnaissait la pierre, l'épine, la digitale pourpre, la trace laissée à la lisière, le fossé, le trou.
Il savait l'odeur de l'humus, celle forte de la traque, la nuit obscure, le sommeil  qui terrasse, la mise en abîmes.
En lui, tout pénétrait. 

Il s'arrêta, rajusta son chapeau, fouilla de ses doigts impatients l'étui à tabac, et à la jument qui s’approchait déjà, il murmura que oui, promis, elle goûterait à la gourmandise. 
Par-dessus la clôture, il ouvrit sa main, bien à plat.

Très haut, tournoyant au presque zénith, le cri perçant du milan découpa l'air de part en part.







***


Made in.


Ce ce qu'il vit en premier furent ses mains plutôt grandes, osseuses, transparentes et veineuses, qui s’occupaient, fébriles, à ranger sur le tapis en caoutchouc noir de la caisse 5 du supermarché, des articles auxquels de prime abord il ne prêta aucune attention.

Happée par le rituel, elle gardait la tête baissée, et ne percevait rien de ce qui l’entourait, ni le bruit des gens, ni les odeurs, ni feue Amy Whinehouse qui se lamentait dans les rayons aseptisés.


"They tried to make me go to rehab but I said no, no, no"

*  Une insupportable petite fille d’à peine trois ans faisait non loin d’eux un caprice des plus horripilants.


Ses mains pâles posaient et reposaient, devant une quantité invraisemblable de biscuits secs, de soupes chinoises déhydratées et d’après-shampoings plus performants les uns que les autres, un pain préemballé, complet, dit bio. Celui-là ne trouvait pas sa place. Elle le voulait autrement situé dans l’alignement. Elle le mettait dans un sens, puis dans l’autre, le plaçait à la fin, le tapotait pour le rassurer, le remettait au début, puis encore à la fin.
Aucun signe particulier n’apparaissait sur son visage, sinon un tic léger, à peine perceptible, qui remontait de manière saccadée le coin gauche de sa bouche.


Un shampoing, deux en un, qui rend la chevelure volumineuse, et qui le vaut bien: Ingrédients : Aqua, Stearyl Alcohol, Cyclopentasiloxane, Cetyl Alcohol, Behenamidopropyl, Dimethylamine, Glutamic Acid,Dimethicone, Benzyl Alcohol, Parfum (?), EDTA, Panthenol, Panthenyl Ethyl Ether, Limonene, Hydroxyisohexyl 3-Cyclohexene Carboxaldehyde, Butylphenyl, Methylpropional, Hexyl Cynnamal, Sodium Hydroxide, Linalool, Magnesium Nitrate, Propylen Glycol, CI 19140, CI 14700, Foeniculum Vulgare, Humulus Lupulus, Melissa Officinalis, Chamomilla Recutita, Achillea Millefollium, Methylchloroisithiazolinone, CI 42090, Magnesium Chloride, Methylisothialozinone, DMDM Hydantoin.

Il ne va pas, rassurez-vous, ce pinailleur observateur, vous faire part de ce qui le laissa encore plus perplexe dans la composition du déodorant, par ailleurs, extrêmement inflammable (Butane, Iso butane, Propane, etc.) 


*  La mère, excédée par les trépignements hystériques de sa gamine, mit fin à ses hurlements en déposant dans son caddie un jouet pour chien : une baballe rose qui couine, à pois verts, made in Taïwan.

Les clébards ne le savent pas, mais ils mastiquent toutes sortes d’objets fabriqués aux quatre coins du monde. (Expression, pour le moins désopilante, pour peu qu'on s'y attarde, quand on sait, aujourd'hui, que la Terre est ronde, enfin, un peu aplatie aux pôles.) 

Il nota les cils lourdement chargés de mascara, le nez fort et aquilin, les cheveux noirs qu'elle avait par endroits méché de bleu, et les mains, surtout, si pâles, si effroyablement pâles, qui s'affairaient comme des petits fantômes énervés, à maîtriser sur le tapis roulant, la profusion des choses.

Il perçut là, tout à la fois, la maniaquerie mélancolique, l'aversion au désordre, et le profond désarroi, devant l’incohérence des choses.  


Photo: Mark Henderson



Nelson.



Ce qui la sidéra dans l'attitude de Nelson (un petit garçon métissé d’à peine cinq ans, natté de dreadlocks), fut qu'il se tenait assis en tailleur, dans l'obscurité du jardin, face aux grands bambous, les yeux clos. Les avant-bras relevés au niveau du visage, le majeur touchant à peine le pouce, il était comme ancré dans la terre. Rien ne semblait le perturber, et rien non plus n’aurait pu l’arracher à la fascination qu’elle avait de regarder ce petit d’humain, au profil délicat, absolument immobile, qui s’était détaché de tout. 

Elle demanda: vous lui avez appris à méditer ?
Non, répondit sa mère, mais sa maîtresse d'école nous a rapporté qu'il s'absentait parfois de cette manière. Il a dû voir ça dans un film...

Alors, la gorge nouée, elle pensa à Ulysse, son petit-fils, auquel elle était, envers et contre tout, par les liens du sang, reliée.







De la métamorphose du vampire.



Très pâle, il ramassa et porta à sa bouche l'écharpe en coton froissé qu’elle avait abandonnée sur le kilim élimé. Il ne se sentait pas grotesque, ni même pathétique à la respirer fort, car elle était là toute entière, présente et ambrée, dans l’étoffe. Un vertige le tira vers le haut. Il s’allongea sur le plancher lambrissé. Pour calmer son tremblement intérieur, il fixa les rais de lumière au plafond, et s’appliqua à se détacher de tout. Son intuition ne l’avait pas trompé : il était à peine surpris de retrouver l’appartement déserté. Le chat abyssin, lui aussi, avait disparu. Il se remit doucement debout, chercha en vain une lettre, rafla sur le petit bureau une bouteille de bourbon entamé, et se mit à fumer, les uns derrière les autres, des cigarillos ramenés de Vega Fina.

*  Oh, les mots qu’elle murmurait, la salive sur ses dents brillantes, le chignon bas, un peu défait sur sa nuque blanche, cette façon qu’elle avait eu de se placer devant la fenêtre à la tombée de la nuit, et cette façon, si délicate, qu'elle avait eu de s'offrir en penchant lentement la tête sur le côté  *

Avant de quitter l'immeuble, alors qu'il nouait pardessus l'encolure de sa veste l'écharpe odorante, il se surprit à sourire.

*  Elle avait, cruelle et impatiente, laissé dans son cou veineux, la trace  profonde d'une petite morsure.


La métamorphose du vampire
Les Fleurs du Mal
Baudelaire






Triple pontage.



Triple pontage jeudi matin. 
Je pense à tous ceux qui ont compté dans ma vie.
A toi, surtout.

Elle a fait disparaître le message. S'est habillée. Est sortie de l’immeuble. S'est plantée à l’arrêt du tram et a attendu. 
Elle a la faculté de faire ça : gommer, oublier, occulter, s'absenter d'elle-même en se transportant ailleurs.
La lumière était blanche. Elle s'est mise à marcher.
Au libraire, elle a expliqué que certaines éditions étaient devenues pour sa mère, illisibles. Les caractères sont trop petits, vous comprenez ?
Plus loin, elle a essayé des chaussures : des rouges et puis des vertes. 
Elle avait l’air égaré des gens tourmentés.
Elle a erré une bonne partie de l’après-midi. 
Elle ne sait toujours pas pourquoi elle a acheté un porte-monnaie de couleur taupe, avec des floches en cuir accrochées aux tirettes.

En rentrant, elle s'est souvenue du mail qu'elle lui avait envoyé. Et comme il n'y avait pas de réponse, elle a fini par l’appeler. 
Avant, elle avait tout envisagé, tout investigué : le pire comme le meilleur. Ceux  qui s’en sortaient, et puis les autres.

Ils s’étaient beaucoup affrontés, beaucoup blessés. Ils étaient depuis longtemps hantés par des démons qui ne les lâchaient pas. 
Ils s'étaient reconnus, aimés passionnément, et puis étaient arrivés les revirements, les silences, les mensonges.
Tout lui revenait : son regard oblique et vert, sa voix basse, ses improvisations au piano, sa distraction, son instabilité, ses imprudences, leurs fous rires dans le jardin.

Ils ne se voyaient plus depuis longtemps. 

Essoufflé, il expliqua que la douleur l'avait terrassé, lors d'une répétition.
-  Le Médecin malgré lui : tu imagines !
Il ne pouvait s'empêcher de ricaner : tu sais, je le tenais bien mon rôle !
Et pendant qu'il parlait, elle pensait: demain, ils vont te scier le sternum, t'ouvrir en deux, manipuler ton cœur...

Quelques jours auparavant, à Marrakech, dans la cohue infernale et la fournaise, il s'en était fallu de peu qu'elle ne passe de l’autre côté, à l’instant même, peut-être, où il faisait son malaise. Mais elle divaguait, des tas de gens mouraient au même instant, leur dernier souffle s’infiltrant brutalement dans ceux qui naissaient. Ils en avaient parlé souvent: des concordances, des synchronicités, du hasard provoqué par la seule pensée.

Il expliqua aussi que dans l'après-midi, face à son lit, debout, nu comme un ver, très démuni donc, un infirmier l'avait rasé de partout; l’image ahurissante avait alors surgi dans son esprit, de lui, lisse et hideux, réincarné en Gollum dans le Seigneur des Anneaux.

Le lendemain matin, elle ouvrit les yeux à 07:15.
À l’instant même où le sternotome  lui découpait le thorax.



***





鴉片


Sans doute ne vous reverrais-je jamais. 
Peut-être même à ce jour êtes-vous passé de l'autre côté.

Qui, dans mon entourage, pourrait imaginer que vous marchez encore, après tout ce temps, dans ma pauvre cervelle ? 
Le monde vous a oublié, sauf moi, qui vous convoque aux souvenirs, lorsque les grands chagrins de toujours me dépassent. 
Vous revenez alors, et à nouveau redevenez tout ce que vous représentiez : 
la route, l'errance, la difficulté, l'énigme, le talent, le temps, les fulgurances, la désespérance, l'illusion, ou l'enivrante idée de n'exister que pour l'Art.

Dans ces rues que nous arpentions, même au plus fort de la pluie, votre claudication devenait mienne, et vos propos, quasi tous, me laissaient délirante et sans voix. Et, lorsque votre respiration se faisait plus rauque encore, je vous laissais, désemparée, à vos démons et vos chants, car vous fumiez, cher fou, depuis longtemps, de l'opium débarqué aux ports où des jonques accostaient.
Dissimulée dans un chaos de verdure invraisemblable, il y avait, (existe-t-elle encore ?), une demeure grise, très bourgeoise, où vous alliez souvent, et où vous m'entraîniez quand l'horreur du présent m'anéantissait. Les tapis épais qui nous servaient de couches n'avaient en elles-mêmes rien de bien confortable, mais il suffisait de respirer là, l'odeur étouffée des rêves, et de voir s'avancer vers nous le petit asiatique silencieux, pour que vos pensées comme les miennes, s’en aillent s'égarer aux confins de l'Ailleurs.

Et quand bien même nous en sortions, la tête et le corps endoloris, nous y retournions quand même, moi, moins souvent que vous, pour retrouver, allongés sur le côté, nos âmes et nos rêves attachés, qui restaient à flotter dans l'air, pour mieux ensemble, s'insinuer en nous. 


Le bruit de vous aujourd'hui m'obsède. 
Votre rire surtout. 
Rare,
énorme, fou,
assourdissant.

鴉片


Echo.



Dans le train, un homme d'à peine trente ans lit le coran.
Il apprend par cœur six mille deux cents trente-six versets (6.236), que contiennent cent quatorze sourates. (114)
Il récite. Ses lèvres remuent. Nulle part son regard n'est posé.  
Il occupe son esprit, s’auto convainc, se persuade, se sidère, s’auto fascine, s’hallucine, s’hypnotise, s'anesthésie, s'absente, s’extrait, en converti à jamais convaincu, de toute réalité.
*
Lui revient en mémoire un reportage tourné en Afrique Noire. 
Elle y avait découvert avec stupeur les méthodes utilisées dans les écoles coraniques. Elle revoit l'épuisement des enfants, contraints par les chefs religieux, à mendier, dès l'aube annoncée, et sont, au bâton, impitoyablement frappés au corps ou au visage, dès lors qu'ils se trompent ou que le sommeil les terrasse.
*
L’homme emporté par son balancement intérieur laisse par à coups échapper de sa barbe des mots dont elle reçoit avec irritation l’obsédante litanie.

Alors, elle remue, toussote un peu, attire son attention.

Tu gênes, baisse le ton. 
Ici, tu déranges.

Il stoppe net ses incantations, referme encore hébété le livre qu'il range dans son vêtement, et puis, avec l'air de quelqu'un que rien ne dérange, il se perd, au travers de la vitre, dans une contemplation autrement étrange: celle de quelques moutons qui attendent, serrés et bêlants, dans un pré flamand, l’heure d’être bientôt mis à l’abri, pour la nuit.



Un fou a jeté une pierre dans un puits;
mille sages n'ont pu la retirer.
...





L'arriviste



D'évidence, toute sa personne tendait à être sympathique. 
Il saluait l'un, embrassait l'autre, et y allait, à qui lui prêtait l'oreille, d'un commentaire qu'il voulait résolument spirituel.
Il lui arrivait même de s'esclaffer, découvrant ainsi intentionnellement des dents bien trop blanches. 
S'il prenait soin de ne pas toucher à l'alcool, il ne pouvait s'empêcher d'une goinfrerie sans pareil: sur les plateaux que les serveurs présentaient, il raflait et engloutissait, en faisant des mines, tout ce qui lui paraissait d'excellent.

Rien ne l'intéressait plus que la société dans laquelle il n'était pas né. 

Un ego outrancier associé à une sérieuse mégalomanie, (qu'il croyait par ailleurs avoir calmée lors de séances de psychanalyse fort onéreuses) l'obligeait à une vigilance de tous les instants.
Sa jalousie maladive décuplait une cupidité sans limite. C'est ainsi qu'il parvint au cours des années, à s'accaparer des autres, leurs biens, et leurs idées.

Amoral donc, et immoral, opportuniste et osant tout, l'idée me vint qu'il avait, peut-être, avec la complicité d'autres personnes, assassiné, ou fait assassiner.



Guido Mocafico







RDV (1)


Elle poussa la porte de l'établissement, et aussitôt le reconnut.
Il était assis un peu à l’écart, avec cet air faussement ailleurs que prennent les gens lorsqu'ils sont mal à l'aise. Malgré une moustache qu'il voulait résolument originale, elle nota la maigreur et l'austérité du visage.
Le serveur se précipita avant même qu'elle ne s'assoit.
Elle commanda un vin blanc.
Au regard furtif et désapprobateur qu'il lui lança, elle comprit qu'aucune fantaisie ne viendrait de cette rencontre : il en était à son deuxième café, et l'odeur écœurante qui s'en dégageait la mit aussitôt au bord de la nausée.  

Très vite, la conversation tourna à l'interrogatoire : et que faisait-elle, et comment se faisait-il qu'elle fût seule, était-elle divorcée, séparée, veuve peut-être ? Elle n'arrivait pas à détacher du regard l'énorme moustache à l'ancienne qu'il touchait sans arrêt. Pourquoi donc parlait-il si bas ? Ça l'obligeait à se pencher, à se rapprocher, à mieux s'agacer de ses questions qu'il voulait résolument intéressantes.

Vous avez des hobbies ?

Elle se retint de dire un truc du genre : oui oui, j'en ai. J'adore, entre autre, cuisiner. Mais je vous rassure : des limaces, rien que des limaces, uniquement des limaces. D'ailleurs j'en élève quelques unes, très asiatiques, très lymphatiques, extrêmement exotiques, désespérément hystériques et neurasthéniques, dans le deuxième tiroir de ma commode Louis XVI, héritée d'une vieille tante acariâtre, maniaque à souhait et désespérément frigide comme l'était par ailleurs sa sœur aînée qui s'appelait Emma comme sa grand-mère qui portait des corsets si serrés quelle en mourut.

Quel ennui ! Quel ennui il lui procurait ! Que cherchait-elle, au juste, dans ces rendez-vous ridicules ? 

Oh, fit-elle, déjà absente, il va pleuvoir. 
Et lui de répondre, un peu inquiet : on se reverra ? 


Elle lui dit que non, qu'elle ne pensait pas. Enfin, qu'elle s'excusait. Puis en souriant, elle enfila ses gants, enfonça sur ses cheveux fraîchement lavés son béret de toujours, passa au bar régler son verre, et sortit.

*   Marcher, marcher encore.
     Trouver le pas, le bon.
     Celui qui convient, détache, rend lucide pour un temps, et libère.
     
     


***

 




Franky.


Sournoise et obsessionnelle, l’idée de s’assassiner s’imposa encore.
Cette fois, elle opterait pour les stupéfiants (elle adorait ce mot) : qu’elle trouva pour le coup nettement plus féminins dans la manière qu'un canon de revolver introduit dans la bouche, qui disperserait dans une détonation brutale et sèche, aux alentours, sa cervelle. Car, même si l’actualité lui avait prouvé à maintes reprises que se procurer une arme dans une grande ville ne prenait guère plus de vingt minutes, il fallait bien imaginer qu'elle n’en avait ni les moyens, ni l'énergie. 
Tandis que les psychotropes, eux, prescrits chaque mois par un toubib peu scrupuleux…

Bah, pensa-t-elle en se penchant dangereusement à la fenêtre, la pluie ne s’arrêtera pas de tomber sur les trottoirs pour autant.

   " I’ve got you under my skin
      I've got you deep in the heart of me "...

Ta gueule, Sinatra.

*** A quoi donc pouvait bien penser Marilyn ?

Oh, c'est certain, que ça ne lui serait pas facile de ne maudire personne quand elle avalerait le grand verre de Bourbon.
Mais bon…

Elle reposa la bouteille de Jack Daniel's et recommença à se creuser les méninges.

Basculer de l’autre côté, ok, ok.
Mais de quel côté, au juste ?



***
* Tout nous ramène à quelque idée de la mort, parce que cette idée est au fond de la vie.
   Chateaubriand.







H./Ash.



H. avait quelque chose de spécial, de spatial même.
Il émanait de sa personne une sorte de raffinement, une grande intelligence, et un détachement amusé, sur tout.

Elle le trouvait exactement 'in his own sweet way', vraiment très 'lui'.
Mais la fascination qu’il avait exercée sur elle tant qu’il s’était maintenu à distance disparut dès qu’il se précipita pour l’embrasser à pleine bouche.
*  Oh, H. tout à coup manquait d’élégance...
Elle se déroba.

*  Était-ce elle, qui dans son attitude l’avait poussé à cet empressement ? 

    Lui: on aurait dû se rencontrer plus tôt. 
    Elle, s'effondra de l'intérieur.

*  Ah, l'insupportable et détestable sensation de ne rien maîtriser...

Décontenancée, encore un peu dans ses bras, elle souffla: rentre chez toi maintenant...

Quand il partit, elle sut de manière précise qu'il aurait été un compagnon hors du commun, un homme délicieusement toxique, un rêveur impénitent, un humain particulier, en totale contradiction avec son temps, tout le temps.

Portraits by Jim Ferreira
*



L'âge du coeur.



En même temps qu’elle suffoquait, son coeur s'emballait. 
Il luttait, bataillait, renvoyait par à coup le sang à peine oxygéné.
Trop de nuits blanches, pensa-t-elle, trop d'aubes noires.
L'affolement lui raclait la mémoire.
Elle revoyait sa mère austère, son indifférence.
Marie, qui de ses petites mains pressait avec ravissement une girafe en caoutchouc. 
Le grand-père assis, résigné, silencieux.

Un souffle tiède balaya son visage.

L’île dans la tourmente lui renvoyait sa houle, ses vents stridents, ses tôles froissées, le fracas des baies vitrées, éclatées. 
L’odeur lui revenait de l'air saturé.

Son corps tout entier se réchauffa au clapotis du lagon clair.

Oh, la saintoise qui se balance.
   L'épervier que l'homme déploie.

Nom de dieu, dit-elle en essayant de se redresser, cette fois je vais passer de l'autre côté.

*  D'un coup, l’arythmie cessa. 
    Elle retrouva sa vraie conscience.
    L'étroitesse de l'appartement.
    Et l'absolue banalité de son existence.


***


" Dans l'anxiété et l'affolement, le calme soudain à la pensée du foetus qu'on a été."
  Cioran.




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