RDV (3)

Il l'appela en début de soirée.

Une heure plus tard, il se garait au bas de l’immeuble. 

Elle dégringola les escaliers.
J’ai réservé, dit-il, en ôtant ses lunettes.

*  Elle n'en revenait pas, au restaurant, il parlait thaïlandais avec l'homme qui prenait la commande.

Ils se trouvèrent en commun le goût de la nourriture épicée et celui fruité du Sancerre rouge. Il n'y eut pas de questions intrusives, pas d'allusions sournoises à connotation sexuelle, pas de remise en question d'un passé respectif auquel, quoi que vous fassiez, on ne peut rien changer. 
Ils parlèrent d'actualité, d'humanité, de synchronicités, de musique, de Karl Lagerfeld. (Et bien oui, pourquoi pas ? Savez-vous qu'il troque, dans ses nombreuses demeures, le pantalon étroit de Slimane contre de longues jupes écossaises, des kilts revisités qui lui arrivent à la cheville, et qui lui vont d'une incroyable manière ? Qu'il est doté d'une mémoire surprenante ? Qu'il est féru d'architecture et de photographie ? Et grand collectionneur d'Art aussi ?)

Rien ne fut abordé qui aurait pu crisper, mettre sur la défensive, apitoyer, ou interrompre. Il finit par l’entraîner dans un endroit qu’elle avait beaucoup fréquenté.

* Michel Chevrier écrit dans 'Un bleu éblouissant', qu'il n'y a pas de hasard, qu' il n'y a que ce qui doit arriver et qui, à cause de nous, arrive ou n'arrive pas.

La vodka était poivrée, juste glacée.
Le violoniste joua "la liste de Schindler". 
2x

Tard, dans la nuit, elle découvrit un appartement au mobilier asiatique, des rideaux légers remués par des ventilateurs, des panneaux de bois coulissants, des tapis indiens suspendus, et contre toute attente, dès la porte d'entrée refermée, une voix de contre-ténor japonais s'éleva dans chaque pièce.

Pas très grand, massif, la tête rasée, une barbe blanche taillée de près, un côté soigné/baroudeur/écharpe de coton égyptien en toutes circonstances, il se révéla être un journaliste aguerri, un exilé de partout, un homme attentif, un vigilant, un regardant, un passionné passionnant. 

Il s'était posé là dans l'espoir de s'ancrer. 
Il n'y parvenait pas. 
Hanté par la voix perdue des hommes, il s'en retournait marcher dans les déserts de pierres et de sable, là où la vie ne dépend que du regard échangé.

Bouddha dormant