À l’ombre des grands papyrus, le Scribe, depuis l’aube, taillait et retaillait son stylet de pierre. Il gravait, en creusant l’argile, des signes extrêmement codifiés. - Il élançait le cou des ibis, faisait courir des poussins de caille, asseyait fiers des chats abyssins, traçait sinueuse la reptation du cobra, tournait de nonante degrés la tête de la chouette à plumes tigrées. -
Sans état d'âme, froid comme le sang de l'aspic, il relatait en secret la chronique d'une mort annoncée. Appliqué, très incliné, il signifiait ses pensées qu'il croyait les plus hautes, livrant ainsi au Temps, l'implacable cruauté des vivants.
Quand Rê, à peu près entièrement s’immergea dans le fleuve, le gouvernant se mit debout. Il vérifia la blancheur de son pagne, rassembla les ostraca, suspendit à l'épaule par une corde ses tablettes, et regagna d’un pas lent le temple et ses dépendances.
A la lueur des flambeaux, il devina au loin les embaumeurs et les pleureuses.
Il sut ainsi que son rival, qui mettait à mal son statut, serait bientôt excérébré.
On introduirait dans sa narine gauche, un crochet de fer, son cerveau serait réduit en bouillie, puis aspiré. Curieusement, c’est cela qui lui importait le plus: que le jeune dignitaire s’en retournât au Cosmos, privé de ses méninges, car il avait en lui l’intuition profonde, que le cœur rituellement laissé en sa place, n’était en aucun cas le siège des sentiments, encore moins celui de l’intelligence.
* La vipère avait inoculé son venin comme prévu.
Son fils aîné n’était plus.
Le Grand Scribe resterait donc assis en ce Monde, il garderait, vigilant, sa place de Grand Administrateur.
Assuré de son pouvoir, il en fit assassiner d'autres - un fils encore, son épouse, et ses suivantes -
Un soir, il disparut.
Il fut retrouvé à la lune montante, en aval de la rive, à l’endroit même où il se justifiait longuement de ses actes. Il était nu, son crâne avait été évidé, ses doigts tranchés, son cœur arraché. Une tresse de lin, encore humide, profondément, lui enserrait le cou.
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| Guido Mocafico |
