Elle
furetait, ne trouvait pas dans le tas de feuilles volantes et les carnets
entamés, les mots qui lui manquaient pour aboutir sa pensée.
Seigneur,
pensait-elle, quel foutoir ! Il serait temps de passer tout cela à la déchiqueteuse. L’idée d'en louer une l’occupa
quelques minutes, puis la replongea dans une grande confusion.
Elle déboucha un vin clair de petite qualité, qui à coup sûr, avant qu’il ne soit bu entièrement, lui vrillerait les tempes avant l’aube.
Elle se
maudissait de ses addictions, se culpabilisait de n’être jamais tout à fait en
des lieux qu’elle savait pourtant quelque part exister.
Ce doute dont
elle était infestée depuis l'enfance, disparaîtrait-il dans la mort ?
Elle s’autorisa
un autre cigarillo.
Elle se
savait par l’esprit entièrement exister, son corps n’étant plus qu’un vague souvenir
dynamique et joyeux.
Se faire défaut, est la pire des cruautés.
Allumer une
bougie ou deux devant un bouddha de pierre aux yeux clos ne la satisfaisait
plus. Ce rituel tournait au ridicule.
Elle avait
voyagé, un peu, si peu, croyant s’éclairer. Avait fait de bien curieuses rencontres. S’était
follement amusée de l’intelligence des plus émerveillés.
L'essentiel cependant lui avait manqué.
Lui restait une part d’imaginaire, un peu de
sublimation, et un vague espoir de ne pas avoir existé en vain.
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Janus Miralles |