鴉片

Sans doute ne vous reverrais-je jamais. 
Peut-être même à ce jour êtes-vous passé de l'autre côté.

Qui, dans mon entourage, pourrait imaginer que vous marchez encore, après tout ce temps, dans ma pauvre cervelle ? 
Le monde vous a oublié, sauf moi, qui vous convoque aux souvenirs, lorsque les grands chagrins de toujours me dépassent. 
Vous revenez alors, et à nouveau redevenez tout ce que vous représentiez : 
la route, l'errance, la difficulté, l'énigme, le talent, le temps, les fulgurances, la désespérance, l'illusion, ou l'enivrante idée de n'exister que pour l'Art.

Dans ces rues que nous arpentions, même au plus fort de la pluie, votre claudication devenait mienne, et vos propos, quasi tous, me laissaient délirante et sans voix. Et, lorsque votre respiration se faisait plus rauque encore, je vous laissais, désemparée, à vos démons et vos chants, car vous fumiez, cher fou, depuis longtemps, de l'opium débarqué aux ports où des jonques accostaient.

Dissimulée dans un chaos de verdure invraisemblable, il y avait, (existe-t-elle encore ?), une demeure grise, très bourgeoise, où vous alliez souvent, et où vous m'entraîniez quand l'horreur du présent m'anéantissait. Les tapis épais qui nous servaient de couches n'avaient en elles-mêmes rien de bien confortable, mais il suffisait de respirer là, l'odeur étouffée des rêves, et de voir s'avancer vers nous le petit asiatique silencieux, pour que vos pensées comme les miennes, s’en aillent s'égarer aux confins de l'Ailleurs.

Et quand bien même nous en sortions, la tête et le corps endoloris, nous y retournions quand même, moi, moins souvent que vous, pour retrouver, allongés sur le côté, nos âmes et nos rêves attachés, qui restaient à flotter dans l'air, pour mieux ensemble, s'insinuer en nous. 

Le bruit de vous aujourd'hui m'obsède. 

Votre rire surtout. 

Rare,

énorme, fou,

assourdissant.

鴉片

Mmj.

Dégage d'ici ! Va fourguer ta came dans un autre quartier ! Retire tes tongs de mon couloir ! Va tirer des bords sur le Titicaca, appelle ta mère, ôte-toi de ma vue, va sauver Willy, et nom de dieu, arrête de porter mes robes en mousseline, tu es grotesque ! 

"Moi-me-je", abonnée nombriliste, "elle" donc, a franchi à la fine pointe de l'aube la ligne blanche de ses nuits reniflées. 
Très vite, elle s'est mise à errer dans l'appartement. Elle fouillait, routrouillait, scrutait, analysait, creusait, investiguait, décodait et commentait mes secrets carnets numériques : zappe, delete, c'est long, trop de détails, trop de scories, tu te répètes, tu tournes en rond, tu t'égares, tu t'assassines ! 
  
Tout au début, elle se taisait. Elle se contentait de s'asseoir dans le fauteuil défoncé. Elle écoutait, prenait son temps, croisait et décroisait les jambes, souriait de temps en temps, un peu mal à l'aise quand même, à cause du chat qui la matait souvent avec insistance.

Et puis un soir, à bout d'arguments, elle s'est mise en boucle : il fait glacial ici, il y a trop de bruits dans ce Monde, trop de regards qui se perdent, tu parles avec les morts, tu racles ta douleur, tu ne ris plus, tu ne dors plus, tu manges debout.
  
C'est là que je me suis mise à hurler : ça suffit, marre de toi, dehors, dégage !
Faussement indignée, "moi-me-je", sournoise, a pris un air de tu-vas-voir-ce-que-tu-vas-voir, et de son (mon) paréo à fleurs ramené des Antilles, a sorti une calculette bleu marine étanche :
-  Dans une année, il y a 8.765,81277 heures. Ok, darling ? (ricanements de hyène). Imagine un peu ce que ça pourrait 3 euros l'heure, au bout de dix ans ! 

-   Aucune idée, dégage, va-t'en !  
-   Bon, alors, avec la ristourne, et je suis gentille, (elle tripatouille sa calculette waterproof) l'un dans l'autre, tu me dois 189.937 euros et 53 centimes. 
-   Je ne te dois rien du tout, dégage, je t'ai dit !
-   Quoi ? Qu'est-ce qu'il y a !? Ça ne te convient pas ? Tu trouves que c'est trop ? Tu veux que j'arrondisse à l'unité inférieure ? On peut s'arranger, tu sais !
-   ...

***

Comprenez bien : "moi-me-je" n'existe pas.

Je l'ai inventée en 2006, quand l'autre, ce tordu maniaque ô dépressif que j'aimais plus que tout au monde, s'est barré en province, un soir de doux printemps, avec une sophrologue à talons aiguille, une espèce de psy de comptoir qu'il avait dénichée au bar du coin où il aimait à traîner quand je m'absentais le soir pour aller fumer des pétards bio avec ma vieille amie de toujours.   

***

*

RDV (3)

Il l'appela en début de soirée.

Une heure plus tard, il se garait au bas de l’immeuble. 

Elle dégringola les escaliers.
J’ai réservé, dit-il, en ôtant ses lunettes.

*  Elle n'en revenait pas, au restaurant, il parlait thaïlandais avec l'homme qui prenait la commande.

Ils se trouvèrent en commun le goût de la nourriture épicée et celui fruité du Sancerre rouge. Il n'y eut pas de questions intrusives, pas d'allusions sournoises à connotation sexuelle, pas de remise en question d'un passé respectif auquel, quoi que vous fassiez, on ne peut rien changer. 
Ils parlèrent d'actualité, d'humanité, de synchronicités, de musique, de Karl Lagerfeld. (Et bien oui, pourquoi pas ? Savez-vous qu'il troque, dans ses nombreuses demeures, le pantalon étroit de Slimane contre de longues jupes écossaises, des kilts revisités qui lui arrivent à la cheville, et qui lui vont d'une incroyable manière ? Qu'il est doté d'une mémoire surprenante ? Qu'il est féru d'architecture et de photographie ? Et grand collectionneur d'Art aussi ?)

Rien ne fut abordé qui aurait pu crisper, mettre sur la défensive, apitoyer, ou interrompre. Il finit par l’entraîner dans un endroit qu’elle avait beaucoup fréquenté.

* Michel Chevrier écrit dans 'Un bleu éblouissant', qu'il n'y a pas de hasard, qu' il n'y a que ce qui doit arriver et qui, à cause de nous, arrive ou n'arrive pas.

La vodka était poivrée, juste glacée.
Le violoniste joua "la liste de Schindler". 
2x

Tard, dans la nuit, elle découvrit un appartement au mobilier asiatique, des rideaux légers remués par des ventilateurs, des panneaux de bois coulissants, des tapis indiens suspendus, et contre toute attente, dès la porte d'entrée refermée, une voix de contre-ténor japonais s'éleva dans chaque pièce.

Pas très grand, massif, la tête rasée, une barbe blanche taillée de près, un côté soigné/baroudeur/écharpe de coton égyptien en toutes circonstances, il se révéla être un journaliste aguerri, un exilé de partout, un homme attentif, un vigilant, un regardant, un passionné passionnant. 

Il s'était posé là dans l'espoir de s'ancrer. 
Il n'y parvenait pas. 
Hanté par la voix perdue des hommes, il s'en retournait marcher dans les déserts de pierres et de sable, là où la vie ne dépend que du regard échangé.

Bouddha dormant

Echo.

Dans le train, un homme d'à peine trente ans lit le coran.

Il apprend par cœur six mille deux cents trente-six versets (6.236), que contiennent cent quatorze sourates. (114)

Il récite. Ses lèvres remuent. Nulle part son regard n'est posé.  

Il occupe son esprit, s’auto convainc, se persuade, se sidère, s’auto fascine, s’hallucine, s’hypnotise, s'anesthésie, s'absente, s’extrait, en converti à jamais convaincu, de toute réalité.

*

Lui revient en mémoire un reportage tourné en Afrique Noire. 
Elle y avait découvert avec stupeur les méthodes utilisées dans les écoles coraniques. Elle revoit l'épuisement des enfants, contraints par les chefs religieux, à mendier, dès l'aube annoncée, et sont, au bâton, impitoyablement frappés au corps ou au visage, dès lors qu'ils se trompent ou que le sommeil les terrasse.

*

L’homme emporté par son balancement intérieur laisse par à coups échapper de sa barbe des mots dont elle reçoit avec irritation l’obsédante litanie.

Alors, elle remue, toussote un peu, attire son attention.

Tu gênes, baisse le ton. 
Ici, tu déranges.

Il stoppe net ses incantations, referme encore hébété le livre qu'il range dans son vêtement, et puis, avec l'air de quelqu'un que rien ne dérange, il se perd, au travers de la vitre, dans une contemplation autrement étrange: celle de quelques moutons qui attendent, serrés et bêlants, dans un pré flamand, l’heure d’être bientôt mis à l’abri, pour la nuit.

Un fou a jeté une pierre dans un puits;
mille sages n'ont pu la retirer.
...

L'arriviste

D'évidence, toute sa personne tendait à être sympathique. 
Il saluait l'un, embrassait l'autre, et y allait, à qui lui prêtait l'oreille, d'un commentaire qu'il voulait résolument spirituel.
Il lui arrivait même de s'esclaffer, découvrant ainsi intentionnellement des dents bien trop blanches. 
S'il prenait soin de ne pas toucher à l'alcool, il ne pouvait s'empêcher d'une goinfrerie sans pareil: sur les plateaux que les serveurs présentaient, il raflait et engloutissait, en faisant des mines, tout ce qui lui paraissait d'excellent.

Rien ne l'intéressait plus que la société dans laquelle il n'était pas né. 

Un ego outrancier associé à une sérieuse mégalomanie, (qu'il croyait par ailleurs avoir calmée lors de séances de psychanalyse fort onéreuses) l'obligeait à une vigilance de tous les instants.
Sa jalousie maladive décuplait une cupidité sans limite. C'est ainsi qu'il parvint au cours des années, à s'accaparer des autres, leurs biens, et leurs idées.

Amoral donc, et immoral, opportuniste et osant tout, l'idée me vint qu'il avait, peut-être, avec la complicité d'autres personnes, assassiné, ou fait assassiner.

Guido Mocafico

RDV (1)

Elle poussa la porte de l'établissement, et aussitôt le reconnut.
Il était assis un peu à l’écart, avec cet air faussement ailleurs que prennent les gens lorsqu'ils sont mal à l'aise. Malgré une moustache qu'il voulait résolument originale, elle nota la maigreur et l'austérité du visage.

Le serveur se précipita avant même qu'elle ne s'assoit.
Elle commanda un vin blanc.
Au regard furtif et désapprobateur qu'il lui lança, elle comprit qu'aucune fantaisie ne viendrait de cette rencontre : il en était à son deuxième café, et l'odeur écœurante qui s'en dégageait la mit aussitôt au bord de la nausée.  

Très vite, la conversation tourna à l'interrogatoire : et que faisait-elle, et comment se faisait-il qu'elle fût seule, était-elle divorcée, séparée, veuve peut-être ? Elle n'arrivait pas à détacher du regard l'énorme moustache à l'ancienne qu'il touchait sans arrêt. Pourquoi donc parlait-il si bas ? Ça l'obligeait à se pencher, à se rapprocher, à mieux s'agacer de ses questions qu'il voulait résolument intéressantes.

Vous avez des hobbies ?

Elle se retint de dire un truc du genre : oui oui, j'en ai. J'adore, entre autre, cuisiner. Mais je vous rassure : des limaces, rien que des limaces, uniquement des limaces. D'ailleurs j'en élève quelques unes, très asiatiques, très lymphatiques, extrêmement exotiques, désespérément hystériques et neurasthéniques, dans le deuxième tiroir de ma commode Louis XVI, héritée d'une vieille tante acariâtre, maniaque à souhait et désespérément frigide comme l'était par ailleurs sa sœur aînée qui s'appelait Emma comme sa grand-mère qui portait des corsets si serrés quelle en mourut.

Quel ennui ! Quel ennui il lui procurait ! Que cherchait-elle, au juste, dans ces rendez-vous ridicules ? 

Oh, fit-elle, déjà absente, il va pleuvoir. 
Et lui de répondre, un peu inquiet : on se reverra ? 

Elle lui dit que non, qu'elle ne pensait pas. Enfin, qu'elle s'excusait. Puis en souriant, elle enfila ses gants, enfonça sur ses cheveux fraîchement lavés son béret de toujours, passa au bar régler son verre, et sortit.

*   Marcher, marcher encore.

     Trouver le pas, le bon.
     Celui qui convient, détache, rend lucide pour un temps, et libère.
     
     

***

 

Franky.

Sournoise et obsessionnelle, l’idée de s’assassiner s’imposa encore.

Cette fois, elle opterait pour les stupéfiants (elle adorait ce mot) : qu’elle trouva pour le coup nettement plus féminins dans la manière qu'un canon de revolver introduit dans la bouche, qui disperserait dans une détonation brutale et sèche, aux alentours, sa cervelle. Car, même si l’actualité lui avait prouvé à maintes reprises que se procurer une arme dans une grande ville ne prenait guère plus de vingt minutes, il fallait bien imaginer qu'elle n’en avait ni les moyens, ni l'énergie. 

Tandis que les psychotropes, eux, prescrits chaque mois par un toubib peu scrupuleux…

Bah, pensa-t-elle en se penchant dangereusement à la fenêtre, la pluie ne s’arrêtera pas de tomber sur les trottoirs pour autant.

   " I’ve got you under my skin
      I've got you deep in the heart of me "...

Ta gueule, Sinatra.

*** A quoi donc pouvait bien penser Marilyn ?

Oh, c'est certain, que ça ne lui serait pas facile de ne maudire personne quand elle avalerait le grand verre de Bourbon.

Mais bon…

Elle reposa la bouteille de Jack Daniel's et recommença à se creuser les méninges.

Basculer de l’autre côté, ok, ok.
Mais de quel côté, au juste ?

***

* Tout nous ramène à quelque idée de la mort, parce que cette idée est au fond de la vie.
   Chateaubriand.