Le même message à chaque fois clignotait.
Violet, silencieux.
- Tu me manques. Viens.
Elle zippait alors son bagage et déboulait dans la froidure de la gare.
Des mois, des mois.
Des milliards de secondes, à l'attendre.
Du temps.
Assise, debout derrière ses paupières.
Ailleurs, gaie, inconsolable.
À la gare, elle achetait des chocolats blancs.
Il aimait les chocolats blancs.
Elle détestait le chocolat blanc, les gares, les quais des gares, le bruit des gares, les gens des gares, depuis toujours, depuis l’enfance.
Le cercle avec lui, devenait spirale infernale.
Le nombre d’Or, du toc.
Le signal bleu, un soir, la laissa de glace.
Elle se mura, se détacha, ne se déplaça pas.
Elle se désentrava, lévita, s’en alla de l’autre côté, et regarda du haut de l'escalier, sa mère, la nuit, qui attendait et fumait.
Oh, elle était jeune alors, portait des chapeaux obliques, des tailleurs près du corps, des bas attachés, des chaussures noires vertigineuses, des gants de cuir, assortis...
Oh, elle était fascinante, dominante, et regardait silencieuse, les autres, surtout les autres.
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*** L'amour maternel nous fait à l'aube une promesse qu'elle ne tient jamais. - Romain Gary - |
