Qu'a t-elle donc cette petite, à toujours appuyer ses doigts sur ses paupières ? Elle va s'enfoncer les yeux, à force ! C'est étrange, à la fin, cette manie...
Ce qu'il ne sait pas le grand-père, c'est que derrière les paupières, les yeux sont grands ouverts. Il ne sait pas qu'à l’intérieur, il y a l’univers qui se dilate, les étoiles qui éclatent. C'est brillant, ça scintille, il y a les galaxies, et les nébuleuses, et la poussière qui vibre.
Il ne sait pas qu'au dedans des orbites, elle voyage, explore les mondes, écoute l'Atlantide, le grand souffle salé, comme dans le coquillage échoué sur le napperon en crochet du buffet.
Elle pénètre l'oeil noir des cyclones,
se combine aux atomes,
se divise en fractales colorées,
s'irradie aux sables brûlants des déserts.
Il y a là toutes les créatures,
toutes les peintures,
toutes les sculptures, toutes les zébrures,
toutes les enluminures,
toutes les blessures,
et les fractures,
et les morsures.
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