Ça lui prit un temps qu’elle ne compta pas pour que la
lumière enfin s’ancre à jamais dans sa mémoire.
* Il est des endroits
où la roche millénaire répercute d’une manière très précise le vent froid qui
souffle de l’Atlas. Il s’engouffre avec force dans les remparts érigés face aux
vagues, se cogne à la pierre depuis l’aube et renvoie à la nuit un écho
insistant. Les ombres projetées sont si
noires alors, et profondes, qu’on y devine l’abîme.
Ça lui prit un temps qu’elle ne compta pas pour inscrire
dans le marbre veiné ce qu’elle était persuadée d’avoir vu.
Elle se mit dans l’oubli, reçut l’onde de choc venue des profondeurs et
anticipa la pestilence engloutie des corps qui s’en allaient en se délabrant.
Se présenta aussi l’absolue beauté d’être en un endroit, où la fleur du pêcher, dans sa
délicate façon, offrirait plus tard en son noyau, l’amande plate, oblongue et amère.
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| Harry Ally |
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