Debout derrière la porte-fenêtre, un peu désemparée, pieds nus sur le
tapis coco desséché, son pauvre crâne grouillait de souvenirs.
Du plomb, elle n’était plus que du plomb ancrée devant le grand tilleul qui redevenait squelette.
* Des femme kurdes se battaient, et assassinaient.
Qui donc encore les armaient ?
Qui donc encore les armaient ?
C'était dimanche, les petites endives de pleine terre fondaient lentement dans le beurre doux. Le poulet ficelé de thym frais, d'ail et de laurier dorait au four et dégageait des arômes qui lui rappelaient d'autres dimanches moins solitaires.
Le Morgon lui tournait un peu les sens, la rendait plus légère, presque joyeuse.
Plus tard, le chocolat noir fourré de massepain gris trop sucré lui colla au palais.
Le papier en étain doré froissé finit par rejoindre dans la poubelle la boîte ronde en bois léger qui avait contenu un fromage fort au lait cru.
Il se mit à tomber des cordes. L'humidité la pénétra jusqu'aux os.
Elle enfila des chaussettes, un chandail doux, tira la lourde tenture, s'occulta, et alluma les petites lampes d'appoint.
Musique : Miles Davis penché. Visage émacié. Trompette bouchée.
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