C'est là, derrière ses paupières,
debout, froid et obscur.
debout, froid et obscur.
L’Atlantide est dans
la conque, pense-t-elle, énervée,
la spirale dans
l’ammonite,
l'Infini dans le Nombre.
La mémoire est insomniaque jusqu'à l’effroi, je sais.
* Tu te souviens de la framboise velue ?
Des petits grains à l’intérieur ?
Du coton froissé de ta robe ?
Des petits grains à l’intérieur ?
Du coton froissé de ta robe ?
C’est là que tu es, dans le jardin fleuri du grand-père.
Tes souliers vernis ont pris la poussière du sentier.
La piqûre de l’abeille t’arrache un cri aigu.
Mais là n'est pas la véritable douleur.
Elle est ailleurs,
dans l'horreur,
ancrée à l'intérieur.
Mais là n'est pas la véritable douleur.
Elle est ailleurs,
dans l'horreur,
ancrée à l'intérieur.
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