C’était sa mouvance qui étonnait.
La façon qu'elle avait de regarder dans l'oubli.
Elle se détachait de tout.
De vous surtout, vous laissant désemparé, éparpillé, insignifiant.
Quel que soit l’endroit, une chose semblait lui manquer.
* Naît-on comme cela ?
Dans sa voix une fêlure vous donnait l’impression d'un profond désarroi:
les menteurs mentent...
De sa pâle contemplation, un jour, naîtrait le goût de l’excellence.
* Oh, être amorale, immorale ! Il n'y aurait plus de mauvaise conscience alors, plus de souffrance ! Elle n’écouterait plus rien, ni personne, sinon ce grand cri qui monterait en elle et s'en irait se cogner dans la nuit.
Tant pis si je me brûle,
tant pis.
La mémoire du chagrin est la pire de toutes.
Elle pensait: c’est étrange cet homme blanc, qui, seul, sur une pirogue, apporte son aide aux peuples de Micronésie.
Cela le rend-il heureux ?
Être heureux, qu'est-ce donc ?
Une couleur ?
Une odeur ?
Un état ?
Un Miro sur une étamine de soie ?
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