Une douceur peu à peu l'envahissait qui la mettait en pleine conscience de ne souffrir de rien.
Était-ce le silence si rare du voisinage ?
La lumière particulière de l'avant-midi qui baignait la pièce ?
Ou alors, Billie en boucle, depuis des heures...
* Do nothin’ till you hear from me.
Elle se retourna, lorgna le petit Bouddha impassible, se leva, alluma une bougie et à l’offrande du matin rajouta une amande.
Dans la cuisine, elle se servit un grand verre de vin.
Le tiroir du congélateur rechigna à s’ouvrir et crissa en raclant le givre accumulé.
Dans le plastique translucide, pas de tête, pas de branchies, ni de nageoires. Pas de queue, ni d’arêtes, ni d'écailles, juste des morceaux de filets levés et découpés, saisis par le gel, pesés et emballés dans les profondeurs fumantes d'un chalut de Terre-Neuve; des morceaux informes et blanchâtres, qui pour un peu qu'on y laisse traîner les doigts, vous décolleraient la peau en la brûlant.
- Le feu.
- La glace.
* Elle les regarde longuement, les passe sous l'eau du robinet, s'immerge avec eux, dans les eaux des mers froides.
Micro-ondes.
- defrost -
Sept minutes.
Quatre-cent-vingt secondes pour retrouver la consistance et l’odeur de la chair morte vive.
*** Où vont les âmes des poissons ?
Dans l'obscurité silencieuse des grottes antarctiques ?
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* Philippe Guillotel - costumier
