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2020



Elle se préférait désincarnée, ailleurs, errante, sale, hirsute.
Seule la musique et l'oiseau haut perché la mettaient encore dans un état de grande écoute.
Le reste n’avait plus d’intérêt.

Les rais de lumière au plafond lui déclinaient la journée, et quand bien même les arbres, ici en Europe, tout au début de l'été, s’exubéraient de vert, garder les tentures fermées lui évitait d’être éblouie d’une autre saison.

Là-bas, dans l’île, tôt, tout l’amenait à respirer le Temps. Le chat venait se câliner à la peau nue de ses chevilles, et le chien manifestait tout le plaisir qu’il avait à la voir debout, à s’ouvrir au fracas des grandes déferlantes.

Elle essayait, s'impatientait, creusait, s’introspectait avec minutie, abordait  toute la part sombre, considérait sa pauvre folie.

Elle s’obsédait, se lamentait, et plus elle le faisait, plus elle percevait tout le grondement brûlant, et le Souffle.

Le chagrin qui la hantait et le dégoût d’à peu près tout lui faisait avaler des produits de toutes sortes. 

Dans un lieu dit, en Normandie, la lumière peut être parfaite, anthracite, et le vent fort, étincelant.

*  Qui fait cela que les grandes fougères se reproduisent ? 


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