Elle salue gentiment l’autiste du premier, embrasse sa mère qui se bat seule et s’embrouille.
Elle pense: il régresse, bave davantage. Il tremble, aggrave un peu plus encore le déséquilibre de ses vingt ans.
Il essaye en vain d'avaler sa salive, s’étrangle, vomit un peu, bafouille son incompréhension, et pendant qu'il relâche ses sphincters, il ouvre grands ses yeux, comme s’il voyait la mort, en face.
Il tangue, se penche, tend le cou.
Alors, prudemment, elle le touche, l'effleure à peine, lui sourit.
Elle pense encore: il a de jolies oreilles, finement ourlées, on dirait des coquillages.
